Warum Phoenix?

Ich bin in einer Kleinstadt in Süddeutschland aufgewachsen. Schwul zu sein war dort keine Option, oder zumindest riskant. Schwule Menschen gab es praktisch nicht. Es gab keine schwulen Vorbilder, weder im echten Leben noch im Fernsehen. Was es aber gab, waren Witze über Schwule, die unter Familienmitgliedern und Mitschülern die Runde machten.

Als ich merkte, dass ich schwul bin, hatte ich niemanden, an den ich mich wenden konnte. Niemanden, mit dem ich reden konnte, niemanden, dem ich mich anvertrauen konnte, denn meine eigene Familie machte Witze und zeigte mir, dass sie einen schwulen Sohn nicht akzeptieren würden. Ich fühlte mich hoffnungslos. Ich konnte weder zu Verwandten noch zu Freunden oder Nachbarn gehen, aus Angst, verurteilt zu werden. Ich beschloss, durchzuhalten und hoffte, dass ich, sobald ich alt genug wäre, die Kraft und den Mut hätte, mich gegen all das zu wehren. Vielleicht würde ich, wenn ich ein erwachsener Mann wäre, das Leben führen können, das ich mir wünschte – ein Leben in Selbstbestimmung und Unabhängigkeit von Familie und Freunden.

Ich wurde achtzehn. Doch die Kraft und der Mut ließen auf sich warten. Es war immer noch dieselbe Welt: eine Welt voller Homophobie, Hass und Intoleranz.

Ich wagte mich in die Schwulenszene, in der Hoffnung, Gleichgesinnte zu finden. Was ich vorfand, war eine Welt aus Sex, Drogen und Circuit-Partys, von der ich das Gefühl hatte, sie würde mich zerstören, wenn ich daran teilnähme. Also beschloss ich, nicht mitzumachen, nicht beizutreten. Ich begann, die Schwulenszene zu meiden und konzentrierte mich auf mein Universitätsstudium.

Ich erfuhr, dass Sexualität ein Konstrukt ist, dass der Begriff Homosexualität vor dem 19. Jahrhundert nicht existierte, was bedeutete, dass die Dinge damals anders waren. Das gab mir Hoffnung: Wenn es früher anders war, dann könnte es vielleicht auch wieder anders sein? Diese Erkenntnis ermutigte mich. Doch es war nur Theorie. Sie änderte nichts an meinem Gefühl, schwul zu sein: wertlos und abgelehnt. Jemand, der nicht dazugehört.

Ich beschloss, nach San Francisco zu fahren. Ein Klassenkamerad hatte mir die Buchreihe „Stadtgeschichten“ von Armistead Maupin zum Lesen empfohlen. Dort lebte eine Gruppe von Menschen unterschiedlicher Herkunft und sexueller Orientierung in einem Haus, das von ihrer Vermieterin, Mrs. Madrigal, geführt wurde. Jeder wurde so angenommen, wie er war, und geliebt, wie er war. Das war inspirierend. Vielleicht wäre es in San Francisco anders?

Mir wurde schnell klar, dass die Schwulenszene in San Francisco der in Deutschland ähnelte. Der Unterschied, den ich mir erhofft hatte, war nicht vorhanden: Sex, Drogen und Circuit-Partys.

Eines Tages ging ich mit einem Freund in eine Bar. Es war früher Nachmittag, und die Bar war menschenleer bis auf den Barkeeper, der gerade die Theke putzte, und einen Mann, der mit dem Rücken zu uns auf einem Barhocker saß. Wir beschlossen, etwas zu trinken und gingen zum Barkeeper. Nachdem wir bestellt hatten, fing der Mann, der sich neben uns gesetzt hatte, an, mit uns zu plaudern. Wir stellten uns vor, und er nannte seinen Vornamen: „Armistead“. Überrascht sagte ich: „Was für ein schöner Name, genau wie der des Autors!“ Er grinste mich an und sagte: „Ich bin der Autor!“ Ich glaubte ihm nicht (es war noch vor dem Internet). Er zeigte mir seinen Ausweis, und da stand es: Armistead Maupin. Und so saß ich nun in einer Bar mit dem Autor von „Stadtgeschichten“ , einer meiner Lieblingsbuchreihen.

Armistead lud uns zum Abendessen ein. Wir führten ein langes und angeregtes Gespräch, und ich fragte ihn, warum er „Stadtgeschichten“ geschrieben hatte. Er sagte, er wolle der LGBTQ+-Community etwas geben, das fehlte: Liebe. Für ihn war Mrs. Madrigal die Figur, die Liebe und Mitgefühl verkörpern und alles zusammenhalten sollte.

Ich war überglücklich. Endlich hatte ich jemanden getroffen, der seine Homosexualität akzeptierte und seine Andersartigkeit in weltberühmte Geschichten verwandelte, um andere zu inspirieren. Zum ersten Mal gab mir jemand das Gefühl, dass es in Ordnung ist, schwul zu sein, dass ich so, wie ich bin, gut bin und dass es etwas Gutes ist, anders zu sein. Mir wurde klar, dass ich mich selbst so akzeptieren konnte, wie ich war. Wenn Armistead es geschafft hatte, konnte ich es auch!

An jenem Abend beschloss ich, meine Andersartigkeit als Stärke anzunehmen und meine Einzigartigkeit zu feiern. Seitdem habe ich die Herausforderungen des Lebens gemeistert. Ich habe mich so akzeptiert, wie ich bin. Ich habe mich von alten Mustern, Familie und Freunden getrennt, die mir nicht mehr guttaten. Ich habe neue Freunde gefunden, die ähnlich denken und fühlen wie ich. Seitdem habe ich meine Perspektive und meine Einstellung verändert und meinem Leben einen neuen Sinn gegeben. Ich habe Achtsamkeit und Fogo Sagrado geübt und fühle mich nun überall zu Hause: in mir selbst und mit mir selbst.

Heute kann ich in die queere Welt eintauchen, einen tollen Abend verbringen, tanzen und feiern, mich mit anderen unterhalten, ohne einer Sekte angehören zu müssen, ohne mich beweisen zu müssen. Ich kann einfach ich selbst sein, queer sein, offen und neugierig darauf, wem ich begegne, wen ich kennenlerne, ohne Hintergedanken, ohne das verzweifelte Bedürfnis, eine innere Leere zu füllen – einfach das Leben und meine Andersartigkeit genießen. Ich feiere meine Einzigartigkeit.

Gleichzeitig genieße ich es aber auch, zu Hause zu bleiben und nachzudenken, mich selbst immer besser kennenzulernen.

Heute helfe ich anderen schwulen Männern, ihren Wert zu erkennen. Ich unterstütze sie dabei, sich selbst so zu lieben und anzunehmen, wie sie sind, und so ihr volles Potenzial auszuschöpfen.

Wie der Phönix, der aus der Asche aufersteht, mit offenem und mutigem Herzen, erschafft er die Welt, in der er lebt.

Danke, Armistead. Danke, Tales of the City.